À Afrodite de Ouro, a juventude da alma.
Pobre do homem num mundo sem Deus!
Perplexo diante do paradoxo e da fatalidade,
pobre e patético homem,
caminhando sozinho em direção ao inevitável,
fingindo ser eterno, sem crer na Eternidade.
Habita uma terra inerte e muda;
tomando seus frutos, destrói, dilapida.
Vaidoso e arrogante, este que sê crê
o único ser a desfrutar da vida.
Não menos cruel ele é entre humanos,
somente com os seus é capaz de dispor
de um pouco de afeto, atenção e respeito,
talvez mais por posse do que por amor.
Como pode ignorar o evidente,
de que linhagens, posse e parentesco
traduzem-se em pó na linguagem do tempo,
partículas soltas nas mãos da Natureza,
que já não guarda afinidades ou sobrenomes
nem reconhece ancestrais ou descendentes?
A sua crença numa superioridade,
numa real e intrínseca diferença
graças à vestimenta que ora usa,
opõe-no ao mundo, como um desafio.
Suas crenças valem mais que quaisquer crenças,
suas cores, mais que as cores da Verdade,
sem ver que, a um canto, já falha o tecido,
a mão de Cronos a puxar-lhe o fio.
As obras que saem de suas mãos frias
voltam a elas, avolumadas materialmente,
mesmo que ao custo de, em seu percurso,
deixarem tantas mãos feridas e vazias.
A principal obra do homem
já não é a construção do Homem,
pois o homem já não reconhece o Homem,
e nem sequer supõe sua existência.
Solto e sozinho, num mundo casual e injusto,
está desprotegido como uma criança.
Eis, entre nós, um homem realmente velho:
mortos os sonhos, morta a esperança.
Mas eis que se ergue o ancião e abre a janela,
deixando entrar, então, a luz do dia,
e, a despeito das leis da entropia
que regem este mundo plano e linear,
onde toca a luz, tudo transmuta,
o que parecia caos, em harmonia,
o desrespeito e o egoísmo, em cortesia,
o homem velho, num ser que já não tem idade.
Percebe, então, a sutil realidade:
o verdadeiro Ser supera idades
e paira, etéreo e livre, sob a luz,
e é dele mesmo, enfim, que ela irradia.
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